Texto de Osvaldo Raúl Burgos

EL DIOS DE LAS PALABRAS. 

Sentado sobre una roca que apenas emerge de la eternidad límpida del río, Fu Hsi dibuja en el agua mínima los límites del sol, con una rama frágil. Piensa en Nü Wa, a la que ya no volverá a ver.

“Hoy hace dos meses de que te dejamos ahí, cuando sentimos que te habías ido. Dos meses. ¿Y qué ha pasado conmigo en este tiempo?

A veces me descubro esperando que me llames. A veces, cedo al desengaño y a la ira, porque sé que no me llamarás. A veces intento encontrar una razón para tu sorpresivo empeño en el silencio”.

En todo eso piensa Fu Hsi, mientras persigue con su rama las imprevisibles formas del reflejo.

Desde siempre, la negación, la ofensa, la pretensión de sentido son las máscaras con las que intentamos conjurar la angustia, la soledad, la incertidumbre. En ese intento se consume todo. Y solo al final sabemos que es un intento vano.

El ser no es; acaece, ocurre. Efímero, inexplicable, irrepetible. Por eso, todo relato empieza en una caída; o en un robo, que no es más que otra forma imprevisible de mudanza.

El cuerpo es una estrategia del deseo, que fluye.

No hay una parte de Fu Hsi que sea Nü Wa; no hay una parte que no lo sea. Fu Hsi no es un agregado de sus partes ni una conjunción de sus razones; Nü Wa tampoco.

El sol es, todo él, la rama que lo dibuja en el agua; el agua no es más que una ilusión del reflejo.

Así lo creen los chinos, al menos, para quienes Fu Hsi es un dios. Aquella tarde de otoño, dicen, él inventó la escritura.

Y atormentado por la angustia de que su amada decidiera irse también de su memoria, la hizo inmortal. 

 

© Osvaldo Raúl Burgos