Poema de Irene Gruss

LA CASA INTERIOR

Algún extraño
golpeó para quejarse.
Ya no se soporta
el hedor de esta casa,
hedor de tantas confesiones,
de tanto dormir el alma y
que no hable,
de tanto apagar
la palabra seca,
el sueño que no existe
y que no salga.

Ya ni se puede secretear con el dolor;
nuestro cuerpo es una
trampa que lo aquieta,
lo circunda
y lo pudre.

© Irene Gruss