Poema de Noelia Palma

  

Treinta y cuatro mil novecientas gotas

para contabilizar los signos de la tormenta.

El chasquido del agua conoce la inutilidad

de ciertos pétalos.

Los destruye para domesticar.

Los pétalos mojados caen y dicen algo

ilegible sobre el paisaje.

El patio oscuro parece deshabitado.

El gran bosque parece deshabitado.

Se oyen los truenos como si dijesen

aquí no queda nada,

las señales cotidianas mermaron toda respiración.

Permanecimos de este lado de la ventana

creyendo que enarbolamos toda la fe.

Oímos el agua corriendo en las cañerías

como si la sangre aceptara el crimen brilloso

y anaranjado del encierro.

Sobre las ollas viejas están las flores viejas,

sobre la pava hay un pájaro carcomiendo

los engranajes de la noche.

 

© Noelia Palma