Poema de Inés Legarreta

  

Abro la puerta y el olor de mamá/ 

deambula 

flores deslucidas en la pesadumbre/ 

de la tarde. 

Una singular manera de dejar rastro 

a medida que la enfermedad    iba desnudando 

su voz de papel gastado/ 

pequeña/ 

desde el suelo/ la que mentía/ detrás 

de las cosas/ el ahogo  

con su cardumen de avemarías en cruces de alcohol y pena / y sed/ 

casi infantil la repetición despótica 

de aquel gesto roto 

cerca del corazón. 

 

Así desgajada 

flor artificial entre diminutos agujeros de mármol/ 

en agua   de cementerio 

quedó 

la luz de sus ojos. 

 

Giro entonces la llave en la cerradura 

de la puerta de calle/  

¿En este olor / 

en el deshojamiento de las flores/ 

en la oscuridad / 

agonizan 

palabras 

todavía?

 

© Inés Legarreta