Susana Baquero recuerda a Irene Gruss

                     

Movimiento

Una mujer sola frente al mar

es más majestuosa que él.

Puede pasar una gaviota

asegurando la muerte

o puede caer el sol humedeciendo

las lonas de las carpas

hasta apagarlas,

pero una mujer

frente al mar

mece su soledad como una dueña

y no se estremece.

La luz del mar tiene la importancia

y el movimiento de su ánimo, de su alma.

El viento suena alrededor

de la mujer

y la despierta:

ahora se trata de la playa sin luz, una mujer,

el sol caído, el sonido del mar,

carpas levantadas,

el viento que lo da vuelta todo.

© Irene Gruss (Bs. As. Argentina, 1950-2018)

                        

Fin de fiesta

Nosotros de pie en la terraza

mirando la noche.

Una llovizna imprevista

riega las flores del mantel de hule

y giran las servilletas de papel

donde las primas han escrito sus sueños.

Casi todas las cosas

perdieron su nombre

y no saben si van o vuelven del asombro

ni cómo acostumbrarse a la caída.

Una ventana abierta de par en par

aspira un poco del polvo que el viento dispersa

y fluyen pedacitos de moscas aturdidas.

Mientras esto sucede

veo la trayectoria de nuestros deseos

estrellarse contra la luna encharcada.

Los vasos, las fuentes, la radio

ahora son sílabas que se apilan como escombros.

Aún así, apaciguamos nuestros corazones,

y aunque soñamos con un campo de árboles azulados,

solo conservamos el gesto obstinado del brote del jazmín,

la palabra que golpetea, traza, resiste

que hace todo lo posible por quedarse aquí

en esta tierra de nadie

donde las cosas siempre hacen lo que tienen que hacer.

© Susana Baquero