Lidia Vinciguerra recuerda a Enrique Roberto Bossero

Los Rostros 

NO ME QUITES, DIOS, estos ojos de niño.

Este repetido deseo de acariciar

con el asombro de la primera vez,

las mismas calles de siempre

y los rostros queridos.

El encaje de un murallón costanero

que separaba mi mano del río,

la angustia de oxidadas gargantas

en hambrientos buzones aplastados,

y ese otro goce

tan distante

de ver el cielo pegado a un portón enmohecido.

No me quites, Dios,

el deseo de escribir en las paredes,

-pizarrón de la noche-

una simple frase de amor

o una protesta tímida.

De recorrer las calles con nombres de poetas

y hablar con sus gentes distraídas.

De oír la rara música de los sábados

-¿por qué los sábados?

y creer que mañana

todo ha de ser mejor porque es domingo.

Un día volveremos a ser buenos.

Cuando las calles de siempre se vayan transformando

y los rostros queridos se vayan oscureciendo.

Entonces volveremos a ser buenos

y volveremos a preguntar

quién fabrica el perfume de las rosas

y qué brazo sostiene el Universo.

No me quites, Dios, estos ojos de niño.

Las calles de siempre

están llenas de rostros queridos.

© Enrique Roberto Bossero

La tristeza se evade por el hueco de los ojos

sin humedecer párpados ni mejillas.

Se acomoda como puede en los pliegues del cuerpo,

en los inhóspitos dobleces de nuestra identidad

y hasta puede ubicarse

en los más incómodos disimulos.

La tristeza sin nombre es la que no informa.

La tristeza sin nombre es la que se sostiene a sí misma

en la primera sensación de que algo ocurre sin ocurrir.

Y qué hacer con la duda, con la culpa,

con la legítima aceleración que aparece

cuando alzamos la vista

y quien nos está mirando es ese amor,

ese amor que por un instante llamamos tristeza

porque hasta hemos olvidado

las letras de su nombre.

© Lidia Vinciguerra