Poema de Leonor Mauvecin

TRAMA 

Trama que tejo en el borde del alba.

Urgida de luz.

Ávida.

Acoplo el sueño en el hueco de la espalda.

Desdoblo el cordón y trenzo el límite.

Más allá de la muerte

inmortales primaveras celebran la cópula

en el oficio de la magia.

Allí donde sólo, el misterio de la carne y el alma.

Luna redonda y cargada.

Luna de agua.

Donde bebe el que duerme sueños del alba.

Donde está el calendario de la estirpe.

Donde el fruto cumple su ciclo.

Donde se teje la trama.

Más, más allá del festín que la convoca.

Más, más allá.

-Urdimbre de mujer que crea

en el vértice carnoso de la entraña-.

© Leonor Mauvecin