Poema de Graciela Perosio

LA CANCIÓN DE MORGANA

La belleza me estalla y no lo puedo decir.

Días hay así como el pulso de la vida.

Cómo decir, cómo contar

este temblor,

este desasosiego de hermosura

y a quién le importa.

¿Quién comprendería que lloro de belleza?

Este crujir de la luz desde la entraña.

Desde el centro del mundo

un universo duda de sí,

de su capacidad para nombrar el sueño.

Lo perfecto como sospecha

y yo lo estoy oyendo

y se me abre la mano de sollozos

como diamante que quebrase la siesta.

Y quién acude

a escuchar

aquí, a mi lado,

cuando el secreto zumba

en los poros del basalto

y me hundo en el misterio

primordial

y busco

como buzo en abismo

hipocampoencendido

-último sobreviviente-

que perdió la certeza

que soltó la amarra.

Sumergida.

Sumergida en la fría corriente

hacia un color palabra.

Un color que no existe

© Graciela Perosio