Poema de Carlos Alberto Roldán

Lleno de recodos el camino 

Otros quiebres otras empinadas cuestas 

Vértigos gratuitos y saltos que interpuestos 

El desaliento a veces 

Abre como si puertas los regresos 

Los llena de voces precisas de pedidos o promesas 

Que nadie ha hecho 

E ilusiona 

Puertas de par en par abiertas 

Noches infinitas o veladas en que lo herido se restaura. 

Es posible que alguno equivocado vuelva: 

La voz de las sirenas es infinitamente dulce 

No se ve que su rostro es siniestro 

Que su intención no es buena 

A cada paso 

Un camino a casa y millón de renuncias: 

El infinito con su disolución y tinieblas 

Y sí: según una no dicha ley nómade 

Pisando los propios cadáveres

© Carlos Alberto Roldán