Poema de Teresa Gómez

    

   GLENN

Glenn, importado alguna vez

de Surinami

atraviesa la puerta y sale a la intemperie

acaso feliz de la vereda.

Va empujando la silla

vacía de pasajero,

sin discapacidad alguna transportada.

Cuando sonríe

parece que lo hiciera

con toda la dimensión de su negrura,

con su calva coronada

por los grises encanecidos de su alma.

Luego, al sol cansino

de una mañana tibia

se acomoda

 en el hueco vacío de esa silla

que sólo estaba destinada a su nostalgia.

Saluda mostrando como propio

un rubio idioma holandés,

y entonces me pregunto

quién fue su ancestro,

de qué playa llegó,

cuál fue su tiempo…

Y en un tonto mezclar de la memoria

se me hace imaginarlo

en la clásica foto de migrante,

con su valija de cartón

y toda su esperanza

empuñada al costado de su miedo.

Pero es inútil. Fatiga mis oídos

un ruido de cadenas que me dice

que cuando Glenn recuesta

su tierna oscuridad sobre las sábanas,

aún pasados los siglos todavía 

la vieja esclavitud duerme en su almohada.

© Teresa Gómez