Poema de Marta Elena Guzmán

MUJER DE LEÑA

Cuando la tarde se muere en los grillos

el tiempo retorna a la rueda y gira.

Soy entonces una mujer de leña.

El invierno no entiende

                        esta avidez de braza.

Esta siniestra condición de patíbulo.

Lo que hay de pájaro en mí

                          se alimenta de viento

de la suave acidez de los membrillos

de un remoto vínculo entre la caricia

                                          y el lamento

de lo que tienen de sol los crisantemos.

Mientras dure la muerte

          reniego de los profetas del polen.

© Marta Elena Guzmán