Poema de Gabriel Chávez Casazola

Arqueología

Al sur de Grecia,

en el Peloponeso,

los arqueólogos

–esos intrusos–

encuentran,

algo perplejos,

las osamentas

abrazadas

de una pareja;

o mejor,

a una pareja

que se abraza

desde hace

por lo menos

6000 años.

El arqueólogo

más joven

–un hombre

de nuestro

tiempo,

al fin y al cabo,

que cambia

de pareja

como cambia

de camisa–

suspira

con ironía

por esas

viejas costumbres

ya superadas.

Pero en la noche

cuando se quita

la camisa

caqui

y se seca el sudor

y el polvo

con

el dorso

de la mano

sabe que

no podrá

dormir

abrazado a la nada

que le espera

–manos tendidas–

en la cama.

Una cama

bastante

más hostil

que la arena

y la piedra

donde aquella

pareja

que excavan

los arqueólogos

para limpiar

el polvo

de sus huesos,

yace

–¿yacía?–

junta,

sola y reunida,

a pesar de sabe Dios

qué vientos

y cuáles

tempestades.

La mañana

siguiente

nuestro

arqueólogo

despierta

abrazado a

la almohada.

Algo es algo,

se dice,

y tras un sándwich

de bacon calentado

en microondas

y un jugo

de naranja

artificial,

conectado a

su portátil,

pensando

en el hallazgo,

comienza la

vacilante

y sigilosa

búsqueda

de algo

que intuye

más viejo que

aquella pareja

abrazada

ya hace 6000 años,

pero que ella, ellos,

acaso conocían

muy bien: algo

casi tan viejo

como el hombre

mismo y la mujer

misma y sus mismas

osamentas.

Va a buscar,

quizás aún sin saberlo,

esa cosa

tan desprestigiada,

el santo grial

perdido,

que solía llamarse

amor eterno

–hasta da miedo

ya escribirlo

pues pueden acusarnos

de cursilería–

y que hoy ya no se llama

simplemente

pues no existe

salvo en el Peloponeso.

al sur de Grecia,

en las excavaciones

de los arqueólogos,

esos intrusos

que escarban en la muerte

para encontrar

rastros de vida,

duras estelas

de lo que fuimos

y ya no es.

© Gabriel Chávez Casazola