Poema de Marita Rodríguez Cazaux

LA SILLA

               A mis padres

Quién tendrá el honor de sentarse mañana

en esta silla que compraste, padre,

una tarde,

después del trabajo.

Esta silla vienesa, de madera clara y barnizada,

piadosa voluntad de árbol

que ocupaba mamá.

La miro en el rincón de las ausencias

y guarda todavía el gesto de tu mano

acercándola al lugar más luminoso de la sala.

Luego, era su voz menuda,

la simpleza del secreto, la confidencia.

Cuando quedaste solo, segado de su presencia,

la vida te pareció desnuda.

Y la silla, huérfana de peso dulce

se arrinconó en un vértice de sombra.

Ansiosa de su cuerpo,

apenas decorativa, sobrevivía.

Hoy sé, que siempre viste,

liviana y bella,

la imagen rubia, bajo la luz de la ventana.

© Marita Rodríguez Cazaux