23/1/18

Poema de Carlos Satizábal




ÉXODO

En estos altos valles no ha brotado agua una
sola vez en noche o día, y sólo blanca muerte
y negras calaveras vela la sangrienta luna.
Cantan en olas huyentes su más trágica suerte
largas caravanas, y sueñan vivas con un lago
puro. Ondea en sus sienes el polvo por bandera.
- ¿Es lluvia que se acerca ese rumor distante y vago?
Piensa ardiente el pueblo en sus cantos de la espera.
Pero el sol ya vislumbra en soledad, tras montañas
orientales, sordas horas rojas de inclemencia.
Somos fuego y agua, y sobre el mar arde el arado.
¿Qué hondos horizontes de vacío y demencia 
buscamos? ¿No nos bastan, amigos, las hazañas
de la muerte en los valles furiosos del pasado?


© Carlos Satizábal

1 comentarios:

Anonymous Milagros Rodríguez ha dicho...

Simplemente hermoso!!!!

26 de enero de 2018, 19:07  

Publicar un comentario

Suscribirse a Enviar comentarios [Atom]

<< Inicio