Poema de Carlos Satizábal

ÉXODO

En estos altos valles no ha brotado agua una

sola vez en noche o día, y sólo blanca muerte

y negras calaveras vela la sangrienta luna.

Cantan en olas huyentes su más trágica suerte

largas caravanas, y sueñan vivas con un lago

puro. Ondea en sus sienes el polvo por bandera.

- ¿Es lluvia que se acerca ese rumor distante y vago?

Piensa ardiente el pueblo en sus cantos de la espera.

Pero el sol ya vislumbra en soledad, tras montañas

orientales, sordas horas rojas de inclemencia.

Somos fuego y agua, y sobre el mar arde el arado.

¿Qué hondos horizontes de vacío y demencia 

buscamos? ¿No nos bastan, amigos, las hazañas

de la muerte en los valles furiosos del pasado?

© Carlos Satizábal