Poema de Hugo Francisco Rivella

Es cruel la mañana.

Está oscuro,  Padre.

Alguien vierte vinagre sobre mis llagas.

el cielo se hunde en la cabeza del soldado,

su lanza me persigue, busca en mí tu presencia,

pero tú no apareces,

Padre.

Vino, mirra y el sueño desbocan tu abandono.

No he de beberlos, Padre.

Quiero morir sabiendo que estoy vivo.

La flor que acecha al hijo duerme otro sueño,

en tanto yo,   Padre,

recorro los últimos minutos de lo que no comprendo.

© Hugo Francisco Rivella