Poema de Marita Rodríguez-Cazaux

CANTO    9

A esa mujer,

la de los ojos claros,

que ha podido escapar del cisma de la guerra

aún le tiembla el cuerpo de metralla.

Y aquella,

la de los ojos negros,

tapiada en la mirilla de cien velos

no comprende el pecado ni la piedra.

Mientras, en el burdel,

otra muchacha,

con el cuerpo desnudo tapa el hambre.

A pasos de su espejo,

estiletes de otro espejo se meten en la carne

de la niña que soñaba ser modelo.

Más abajo,

una magra mujer de piel oscura,

se lame uno a uno cada golpe

en el instante mismo en que lo hace

una magra mujer de más arriba.

Y a esta,

que hoy me sale por la boca,

este puzzle de mujer que me circula,

-huérfana de Virginia, de Sylvia, de Anne Sexton-

se le ha dado por escribir poemas.

© Marita Rodríguez-Cazaux