Poema de Paulina Vinderman

Me dejé un sueño sobre tu cama

¿o fue en la mesa donde leímos las cartas

de Abelardo y Eloísa?

Olvidarlo implica tanta confianza que

no volveré por él; ya sabrás qué hacer

(incluso perderlo entre las botellas del lavadero)

y aunque no lo sepas, la noche que pugna

por entrar a tu casa hará que lo recuerdes.

Era más dulce y más oscuro que el jarabe de arce

de Nueva Inglaterra

y tenía una inteligencia gastada.

Era diminuto, espinoso, difícil.

Como nuestros encuentros, como la dificultad

de tragarnos la gravedad, los demonios, las voces

del crepúsculo.

No era el Paraíso ni era volar un puente

a medianoche.

Ni un país de nieve,

ni una cuchara generosa.

Era de ébano, de oboe, iba descalzo.

Era arrojar una palabra a la oscuridad

y "escuchar qué clase de ruido regresa.

Como un fundidor que da un golpe a la campana:

¿está agrietada o está entera?".  *

© Paulina Vinderman