Poema de Laura García Del Castaño

No pude cumplirte Carlos, aún escribo

la vida se tuerce como el cogote de un cisne

y yo sigo con mi frasquito bajo el sangrado

Si fuese arquitecta o costurera

hubiese trazado el mismo blanco

el pozo de mi padre

por el que no he dejado de caer

Podría ser

dueña de un video club, vendedora de Gigot,

en las hojas de cálculo yacerían entablillados

fragmentos de la propia extracción

el saldo infeliz de un cálculo brillante

De cualquier forma, escribiría

compensaría a mi madre por ciertas palabras crueles

luciría este concepto penoso del amor,

y el olfato finísimo de animal

que abandonado muy lejos

de lo único que entiende

sabe orientarse

puede volver

© Laura García Del Castaño