Poema de Mariano Shifman

    LAS GARRAS DE LA PALOMA

Se asemejaba a un mascarón de proa,

gris, inmóvil, asida al borde del portón.

Yo blandía la chapa suavemente,

pero no sin firmeza;

pretendía animarla a que emprendiera vuelo.

Sin resultado. No, no se movía.

Me daba pena verla así,

tan sin alas,

casi un trozo de mampostería.

Tal vez estaba herida o asustada

o ambas cosas,

o cargaba un malestar muy antiguo,

que no cabía en sus plumas.

No agité más la chapa del portón:

si ella se había resignado a su quietud,

yo me resignaría a mi inquietud,

la de observar su aire detenido.

Y de pronto sentí una brisa,

no desde los árboles, adormecidos por el calor,

sino desde aquel bollo de plumones.

Y las alas volvieron a ser alas

-un no sé qué brilló sobre su pecho-

y partió.

Entonces repetí para mí mismo:

el Espíritu, sea lo que fuere,

según parece sopla cuando quiere.      

     © Mariano Shifman