Poema de Rubén Amaya

desocupados

¿Qué vamos a hacer esta mañana,
esta semana, este mes, esta existencia?

¿Qué vamos a hacer con estos brazos,
absurdamente mudos por la espera?

¿Para qué tanto sol,
quemando este año sin destino?

Crece la ciudad en sus sonidos
buscando inútilmente nuestros pasos

¿Cuántas noches de impotencia
tendremos que pagar
por tanto olvido?

¿Cuántas veces tendremos que morir,
desheredados del trigo y el martillo?

Alguien trazó un margen, un vacío,
de oficio sin sombras ni señales


© Rubén Amaya