Poema de Gabriel Chávez Casazola

 

Oliver Twist

 

Nació, como muchos hijos de la calle,

y su primera (o tal vez única) tibieza

fue el rescoldo del motor de un automóvil,

allí mismo donde fue parido y abandonado.

 

Lo adoptamos la mañana siguiente.

Lo bañamos, lo alimentamos, le dimos nombre.

En rigor de verdad, con el paso de los meses le dimos muchos nombres

como todos deberíamos tenerlos, de acuerdo a

nuestros cambios y los cambios de las circunstancias.

      —¿Recuerdan la confederación de las almas

      de la que habló Tabucchi?

 

Ni siquiera llegó a conocer el amor ni a multiplicarse.

No tuvo demasiadas alegrías, salvo las rutinarias

   —compartir algunos ratos con otros seres, dejarse acariciar la  

            cabeza cada tanto—

ni demasiados pesares,

salvo una muerte horrible.

 

Lo encontramos una noche desangrándose por la boca,

con su interior destrozado.

  —Cuentan ¿será posible? que tiempo antes

  de acabar con los judíos, en algún lugar les quitaron

  sus perros y sus gatos y sus canarios, y por crueldad o

  diversión los asesinaron de una forma espantosa.

 

Dije que lo encontramos pero en rigor de verdad

lo escuchamos.

Daba alaridos bajo el auto

en el mismo lugar en el que fue parido

y que eligió para morir,

 

quién sabe buscando aquel rescoldo

esa primera (o tal vez única) tibieza

del motor recién apagado, que le dio la ilusión

de haber sido bienvenido en este mundo

y de que alguien o algo le decía adiós

cuando salía de él del mismo modo en que había entrado:

envuelto en sangre y solo,

exactamente de la manera en que suelen hacerlo

los muchos hijos de la calle.

 

© Gabriel Chávez Casazola