Zulma Zubillaga comparte a Gamoneda/Francia/Becciú

 

 

Hablo con mi madre

 

Mamá: ahora eres silenciosa como la ropa

del que no está con nosotros.

Te miro el borde blanco de los párpados

y no puedo pensar.

 

Mamá: quiero olvidar todas las cosas

En el fondo de una respiración que canta.

Pasa tus manos grandes  por mi nuca

todos los días para que no vuelva

la soledad.

 

Yo sé que en cada rostro se ve el mundo.

No busques más en las paredes, madre.

Mira despacio el rostro que tú amas:

mira mi rostro en cada rostro humano.

 

He sentido tus manos.

Perdido en el fondo de los seres humanos te he sentido

como tú sentías mis manos antes de nacer.

 

Mamá: no vuelvas más a ocultarme la tierra.

Esta es mi condición.

                                      Y mi esperanza. 

 

Antonio Gamoneda

 

 

                            persistencia del alba

                            cuando crece el olvido

                           y el párpado se inclina

 

  y siempre aquellos árboles donde el gris eleva

                                sobre la costa

                         cada vez un paisaje diferente

 

                       qué pensativas las hojas

                    que no logran cerrar sus odres

 

Ana María Francia

 

 

Ah, rostro mío

cómo te amaba el tiempo

cuando eras

antes del gesto

un niño breve,

ungido

en la rara melancolía

de los ecos.

 

Y ahora,

después del gesto,

el esfuerzo

de ser

la voz

de un largo silencio

para alcanzar,

vacío,

tu forma

de miedo.

 

Ana Becciú