Poema de Darío Oliva

 

LENGUA ROTA 

 

La luz del sol muerde

el secreto lenguaje de las paredes,

y el cajero automático, adentro,

sólo obedece

        a su literalidad de cripta

cada fin mes en que se objetiva

la realidad en sus ranuras.

 

Pero esta vez

su negativa a darme una moneda

fue más fría y cínica que de costumbre:

ha puesto en jaque, ha desvirtuado

la subjetividad necesaria

en las neuronas del estómago.

 

Y apenas, con dificultad respiro

en este país de larvas,

este tóxico distanciamiento del sentido.

 

La poesía olfatea en otro tacho,

y ya van cientos...

 

No sé si se merece

la sombra de vereda este ladrido

                                 de lengua rota.

 

A falta de oxígeno,

es la única respuesta que me queda.

 

© Darío Oliva