Poema de Blanca Lema

 

Todos los días intentan huir cruzando el mar.

La mayoría de los botes naufragan. 

 

Botes 

 

El mar estira sobre la costa su larga Torá.

Un bote se sujeta en el oleaje de su barba.

 

Suplica mantenerse a flote

sobre el vaivén de una fe incompleta.

 

Tripula niños.

Un niño dentro de otro niño

volviéndose caracoles.

 

Demasiado tarde, o demasiado algo,

el horizonte sin remos

no les dará un rayo verde.

 

Yo callo la pregunta que no quiere estar en mi cabeza.

La que evito pescar en aguas servidas

sin milagros de panes ni peces.

 

¬¡Merde! Merde mar.

 

La espuma escupe a las estrellas.

Ellas bajan la vista.

 

El opio de su oscuridad ahoga las orillas.

Y yo sin preguntarme aún,

si estoy lejos… o cerca.

 

© Blanca Lema