Poema de Margarita Presas

  

Pobres bichos

Aceptar que lo que unos/ pisan con desprecio/ puede ser un manjar/ para otros

Estela Figueroa

 

Una cucaracha

entra desde el patio a la cocina

su cuerpo marrón y lustroso

refleja la luz

esa conjunción de velocidad y brillo

me sacude el estómago

me pone en estado de alerta

desata mi instinto ancestral

despierta a una cazadora que no reconozco

la aplasto con mi zapatilla

pienso en las tantas veces que hice ese gesto

y en mi incomodidad después

de decidir sobre la vida de ese  bicho

y la de cualquier otro.

Se queda un rato panza arriba

moviendo las patas

No las pises,

decía mi madre,

podés desparramar sus huevos

y se llenará la casa de cucarachas.

La bicha sigue moviendo

 sus patas pero más lentamente.

Es una postal de la agonía.

Hay humedad y su cuerpo

está rodeado de golpe de

pequeñas hormigas

que antes no vi.

Es misterioso ese modo de

invitarse solas al festín.

 

© Margarita Presas