Pablo Jacinto Carrazana comparte a Vulcano/Torres/crespo

  

madre

rompí ese jarrón

huérfano

en el que guardabas

las cosas ínfimas

que sostenían la casa

 

madre

el tiempo da saltos

que parecen nidos

 

porque a veces yo también

me acerco a esas puertas

como si no fuesen

mi hogar

como si ocultaran burla o plomo

en vez de mantas

como si procurases alejar de mí las cosas pequeñas

porque me las puedo tragar.

 

© Antonella Vulcano

 

TU NOMBRE

 

Lo que arrastra una ola

cuando se va de la orilla,

lo que deja el viento

después

de una tormenta,

las hojas en otoño

temblando en la vereda,

el canto de la última chicharra

crepitando en un árbol

la constelación que

miramos

alguna noche de noviembre

y todos los silbidos del viento

que visitan mi patio 

 

aún no lograron

llevarse

tu nombre.

 

© Paola Torres

 

PERROS

 

No escribo para ser yo

quien libere sus perros tristes

angustias animales que lo pueblan,

ni para enumerar a sus viejos enemigos

o provocar incendios.

 

No escribo para inventariar duelos.

Siempre fui nocturno peón

y en los tableros vivo

buscando la claridad amada.

 

Si escribo es porque

ese que yo no soy

ladra con mis manos,

sacude su cuerpo

ensuciando las paredes

                     de mi casa,

gira sobre sí mismo

              hasta morderse.

 

© Gabriel Crespo