Texto de Griselda Gómez

  

Im/propio cuarto 

 

Mi cuarto im/propio tiene libros gastados, una cama pequeña con acolchado rojo; una almohada celda de secretos expulsados a lluvias de la noche y llave sin sonido en cierre de la puerta. Le cabe pasaporte sin viajes, sacos colgados, cuadernos que nadie leerá; lo pendiente hacia territorios de otras vidas. Mi cuarto tiene gritos en sábados y domingos repletos de silencio, dos valijas para mudar y una ventana cerrada. Mi cuarto im/propio fue destello, arrasada morada. Mi cuarto des/amor de pedal de máquina y orfandad, de fornicación y culpa, cobijo de la desesperación y del deseo, con cuerpos en estertor y piernas aferradas a la nada. Mi cuarto reporta un cactus sin flor, un reloj "rayuela" detenido en dos campanas; una foto en blanco y negro, dos notas urgentes,  aromas con “desayuno” de Prévert; basuras en docta de Tejeda; "mi vida con la ola" de Paz; “ma morte vivante” de Eluard; “aguacero” de Vallejo; “deleite” de Whitman; “cuarto propio” de Virginia; la “condesa sangrienta” de Alejandra; “el amor” de Marguerite. Cuarto unipersonal, con timbre y reja, con átomos de perfumes extranjeros y orinas. Mi cuarto de miedo en trueno; desamparo y reverso de corazón en dos mitades, cuarto de olvido robado al compromiso. Im/propio cuarto mío: estoy de pie con tu lámpara sucia y una silla rota, escucho canciones que recuerdan a otros y des/escribo poemas que nunca más.

 

© Griselda Gómez