Jorge L. Carranza comparte a Casas/Tejerina/Iannamico

 

PURO HEAVY METAL

 

Ser un hombre grande.

No moral ni espiritual.

Sólo un hombre de cincuenta años

perdido en una selva oscura.

En el bolsillo derecho de la campera

piedras para sujetar al animal

en el otro, la caja liviana y éterea

con nombres fosforescentes: alplax, rivotril, lexotanil,

el alfabeto de los que no pueden dormir (queridos tranquilizantes

les debo un poema hermoso y largo para agradecer

lo que hicieron por mí: la manera en la que activaron

un casamiento, la reunión familiar: esa milicia

que te hostiga hasta debajo de la cama

y que ustedes volvieron obsoleta. Gracias

gracias gracias: no sé por qué tienen mala fama.)

La naturaleza es de derecha: los que no sirven,

los débiles, los tullidos tienen que salir de stock.

La izquierda es un cáncer

con pronósticos inestables. El foquismo,

pura metafísica. La idea de trabajar sobre

la desilusión del peronismo,

un cuento de hadas.

¿Y si pudieras encontrar la caja negra

del matrimonio de tus padres, te gustaría escucharla?

¿Distinguirías entre el ruido publicitario

a las voces que te engendraron,

discutiendo una tarde de calor

adentro del auto de cuatro puertas?

Desde que el universo empezó a latir

todo tiende a separarse, en realidad no hay nadie

que no se esté separando: los objetos expandiéndose

en la luz del amanecer, tu hija creciendo

como una planta carnívora que sujeta

al insecto de manera religiosa.

Puro heavy metal.

El Diablo está avergonzado

de que se lo asocie a esa música blanda.

 

Fabian Casas

 

POEMA 17

 

Si estas líneas blancas y amarillas

no vinieran conmigo metro a metro,

si este largo tendido de postes y de cables

no hicieran de mí su motivo de guardia;

si el lugar donde voy no estuviera

viniendo a mi encuentro,

como viene hacia mí un transporte pesado,

entonces la nostalgia que llevo y me lleva

simplemente sería por épocas pasadas,

sin embargo

es por la edad perdida mi nostalgia,

es por la edad perdida.

El auto que me cruza está regresando,

el hombre que cree, ciegamente, conducir ese auto,

está regresando,

el camino que lleva de retorno a ese hombre,

está regresando;

¿ de dónde es que se vuelve, Dios mío,

de dónde es que se vuelve?

¿ y qué es lo que se deja,

qué es lo que se deja

cuando se cierra la puerta

y se emprende la marcha?.

Es más

¿por qué marchamos?

si ya hemos comprobado que llegar nunca se llega,

que partir es la mitad de un camino siempre vano

que perfecciona el volver. Pero no lo completa.

 

¿ Por qué no me detengo a orinar estos cardos?

¿ Por qué fumo, uno tras otro,

un tabaco inconcluso?

 

Estas cosas las creo, intuyo otras.

Íntimamente sé que la vida es basura,

igual, soy brutalmente feliz,

como un tractor.

 

Lucas Tejerina 

 

COMO GEPETTO

 

En la panza de la ballena

enciendo una vela para escribir

las costillas son

un arcoíris sin color

un templo

donde escucho

mi propia voz

afuera el mar

baila solo.

 

Roberta Iannamico