Barbara Alí comparte a Kiszkiewicz/Molinelli

 

Vamos, dice mi papá. 

 

Miro su mano,

sostiene la jaula

de mi gorrión

condenado. 

 

El ave, alerta,

aletea

y choca.

Pía,

sacude

las rejas

la carne

un cuerpo. 

 

Sangre. 

 

Corremos al balcón.

El cielo despejado.

Poco viento.

Ideal para empezar a planear. 

 

¿Lo veré en la plaza?,

pregunto. Tengo cuatro años.

No creo,

responde mi padre,

no sabe conseguir comida.

Despedite ahora. 

 

Adiós, pichón. Suerte.

Yo acá me quedo.

Me faltan veintisiete años

para leer a Watanabe

y creer, al fin,

que te entiendo.

 

Maia Kiszkiewicz 

 

Como decimos las flores adornadas con una sola hilera de pétalos

 

Todavía tenemos que construir

una distancia con las cosas,

sobre todo a este otoño

 le cuesta el repliegue

de flor silvestre pasando inadvertida

 ¿cómo aceptar

los amarillos que se suceden en la pérdida

la flor latente

en la distancia de las cosas?

 

Roxana Molinelli