Poema de Marta Ortiz

 

El tiempo soñado teje caldos raros 

 

la escena es gótica:

ojos de búho

bruma

vuelo de murciélago.

 

Delante de la doble puerta

respira mi cuarto de niña

(visillos de linón bordado

vidrios escritos con los dedos)

sola y entrada la noche

late ingobernable una extrasístole.

 

Imposible presionar el picaporte

zanjar la galería.

¿Qué red de miedo

se abre en aquel confín?

¿Red de circo para el tropiezo

de la trapecista?

 

 

Tanteo el vacío dentro de mí

la curva del tiempo.

 

No abro la puerta.

No cruzo el umbral.

 

© Marta Ortiz