Poema de Patricia Cuaranta

  

 Yo sé que sería la amante perfecta de Bukowsky

Me gusta verte en la alteración matutina que desparrama la casa

el cementerio de vidrios de papeles y plásticos construyendo catedrales de sueños incompletos

Ocupan todos los lugares y no pertenecen a ninguno.

Yo sé que hubiera sido la amante perfecta de Bukowski

Sé que al final del día le hubiera partido un botellazo en

la cabeza sino me dejaba mi ración

Sé que a la tarde competía conmigo porque las mujeres

me miraban con lujuria, la travesti de la esquina siempre

me dijo que por mi iba y venia

Me sucedió en la escalera que me llevaba a la biblioteca

 Buscando el único ejemplar de Margaret Mead

Ya sabía de las vaginas dentadas y mis orígenes

Algo siempre me incomodó entre las piernas

Cursaba antropología y Raulito me dijo que yo embarazada lo calentaba…

Me encantó

Lo siento hija

Tu madre no conoció la moral victoriana.

Mira que mis amigas insistieron

Y me regalaron todo tipo de manuales...

La seducción es un arma cargada de sentidos y me fascina,

nunca entendí tanta pacatería contemporánea

ni antes ni después del virus, a mí siempre me gustó estar cerca de los cuerpos,

sentir el latido del corazón,

que se acelera porque mi respiración se blinda a la esperanza de un mañana sin certezas

No sé si es la tanada o el relicto guaraní

Poco importa

Después supe que se llama proxemia cultural

Lo se

sería la amante perfecta de Bukowski

Tal vez sería excesiva en perfumes

Camino por la calle y se con precisión de arqueóloga

 Cada fragmento que mis vecinos arrojan a las basuras

Sé que les importa una mierda la ecología y el planeta

Sé que son señaladores

No le compran al haitiano de la esquina

No importa si vinieron de Cuba o de Polonia

 Se olvidaron

Hoy cualquiera te denuncia en las redes

Y no te anuncia que te ama

 Porque de cerca no se animan ni a la mitad de nada

De sus mediocres vidas

Sé que sería la amante perfecta de Bukowski

A él le gustaban las jugadas

Calíope desnuda

Las que se arrojaban al mar de los suicidas y los manteles manchados

De otras mujeres

No me importa

Porque de todos modos nadie sabe del amor

Y yo si

Estoy a salvo

 

© Patricia Cuaranta