Poema de Francisco Avendaño

Hay que incendiar la poesía

y cantar luego

con las cenizas útiles.”

Jorge Boccanera

I

(el lenguaje de los restos)

Siempre es agua,

 por mucho que la luz se manche en los charcos,

la lluvia detenida bulle en renacuajos y el día

 es el brillo en las botellas rotas.

Aquí  el concepto ensucia las manos.

Flores de nylon que el viento enredó en las ramas,

pañales y forros,

envases, 

                diarios viejos.

Mientras la tierra retrocede,

 crecen los márgenes.

Mi ciudad sólo recuerda en los escombros,

a pesar de libros y templos,

no aprendimos otro modo.

Aquí todo persiste

sin palabra o sedimento.

La imagen es el poema provisorio

y el orden el lenguaje de los restos.

La ciudad se estira hasta desbordarse,

el limite es el ritmo con que crece y olvida la marea.

© Francisco Avendaño