Sonia Rabinovich recuerda a Glauce Baldovín

Aún no sé cómo llegó a pesar de todos los años transcurridos

Se sentó frente a mí

Yo tejía una bufanda con agujas de metal blanco

o de un gris casi blanco

y me pidió que siguiera tejiendo.

Quería ver cómo movía las manos .

Nunca le pregunté

por temor quizá a la respuesta

o porque estando con ella era tanto lo que teníamos que hablar

tan sugestivo el silencio,

que ese detalle

el por qué , el cómo

perdía toda importancia.

Lo único que recuerdo

y que se repite a diario entre esfumado

entre nebuloso

es que las anémonas violetas que llenaban la jarra de plata

se marchitaron

de pronto

y los pétalos blanquecinos lilas de ceniza

cayeron a la mesa

al suelo.

Se levantó el velo que le cubría el rostro

y sus ojos azules, negros de tan azules,

se clavaron en mis ojos

Nunca más hablamos de ello

de cuando me dijo

después de haber recorrido toda la casa

de haberse detenido en los rincones en las colchas en los espejos

“Yo soy tu soledad “

nos abrazamos entre llorando y riendo

nos acariciamos la cabeza

y fue el momento más tierno del que tengo memoria. 

                                                        

© Glauce Baldovín

Hay una ronda de palomas con los ojos vendados

en la plaza de Mayo.

Ellas dan vuelta sobre el dolor

y el suelo gastado

ya esculpió en bajorrelieve

la huella del espanto.

Buscan, buscan debajo del país

los días del sueño de los hijos

antes de cerrar las puertas del cuarto,

mientras va perforando las napas

un solo aullido,

uno solo.

Un lobo? uno de tantos?

una reverberación de sonidos del pasado?

una anunciación de la visión acabada?

una boca que antes no pudo ?

© Sonia Rabinovich