Noemí Correa Olivé recuerda a Omar Aguiar

SALE CON FRITAS

No sabe que va a morir

cae al vacío

y alivia la densidad del gesto.

Está corriendo envuelto en llamas

celular en mano al festival

de margarina en sus tostadas.

Familiar y siniestro dramatiza

el trabajo a favor de los invisibles

vulnerables en el margen.

Chistecito musical sin oír

el informe meteorológico

le pregunta a las moscas si

el sol va o viene con la noche

en la que se puso a la venta

para poder comprar el tour rosado

del deseo masculino en primera clase.

Su hermano se perdió en Galilea

en el susto de abrir los ojos dos veces

y la idea se vendió en el mercado

sin razón de Bizancio.

El tigre lo va a comer intermediario

de la fiesta que lo aburre a panza llena

y lo humilla en el bostezo.

Todos los cadáveres intervienen el signo

que no fue dicho en vida

y el amor es el envase que contiene

el pulmón del tacho de basura.

Una bolsa de ADN es materia

es proceso de corrupción

para brillar más que la nieve.

Una cita que opaca los ojos

de las estatuas en la sorpresa

de sueños encima del duelo

que llega siempre tarde a las células.

© Omar Aguiar

AQUÍ NADIE BOSTEZA   

  

Un pájaro negro

abraza un bocado de noche

allá, en la diagonal del suburbio

una suela aplasta

con paciencia de experto

retahílas de presagios

Dónde los muertos sin sepulcro

dónde la vigilia

el fracaso de los templos,

quién alza un puño de victoria

quién conspira entre las nalgas

de un mapa inventado

dónde la liquidez

del amor, preguntan

si la ferocidad del surco desborda

pecados más pesados

que el miedo

y en cuevas

como si fueran palacios

con ojos descalzos

corretean los hijos

de los muertos

Quién, extremo

quién

rebana el pan sagrado

de los pobres

Dónde las vaginas húmedas

dónde la frontera del dolor

quién, resiliente

empuja el carro del vencido

si el cielo

es un mordisco de metralla

y el horizonte una trinchera

de lobos que aúllan y capturan el ocaso

Aquí nadie bosteza

Aquí se necesitan párpados

para cerrar ojos vacíos.

Sobreviviente, un búho manchado

se desliza entre escombros y restos de uvas

los heridos

sin manos para rezar

imaginan

que alguien agota la distancia

y confiesa

y cancela

y los salva

La vida es un juego de naipes.

© Noemí Correa Olivé