Beatriz Puertas recuerda a León Felipe

XXXIII

A todos los romeros

aquel árbol

ofrecía en la orilla del camino

sus frutos al alcance de la mano.

Allá

en lo alto,

y en el más orgulloso

de los ramos,

sola estaba  una poma inaccesible que se iba

poco a poco secando…

Yo pensé, vagamente

soñando,

en esta poma sola y altanera

que no estaba al alcance la mano.

© Leon Felipe

 TÍA CLELIA

entré a su casa por un pasillo largo que llevaba hasta el patio

tantos años/ tantas luchas

tantos cuerpos nos separaban

busqué en los rescoldos de la chimenea algún punto en común

para encontrar un nexo

y lo encontré en mis  manos pequeñas que a tu influjo

trazaban palotes/ corazones/ relámpagos

en un cuaderno nuevo que sabía a gloria y  era color naranja

más tarde se inclinaban sobre una taza de toddy

del almacén del barrio

batido con sus alas de ángel

tiempo después hojeaban poesías siempre encarceladas

que despertaron mis gorjeos

cuando ya era tarde para que lo supieras

en la herida donde un rayo depositó

el olvido del mundo

aunque todavía acariciaras mi mano ya madura

desde un atisbo de placer que se llamó al silencio

tanto dejaste en mí/ es tan grande tu huella

yo recibí las letras de tu ser poeta

sojuzgado por la intemperancia de las costumbres

y con ellas el don y el gran  trabajo

de encontrarles sentido

adonde estés

si los que creen que todo permanece

aciertan

quiero que sepas que fue el mejor regalo

aprender a escribir

ahora intento lo que vos no pudiste mostrar

lo que te quemaba el alma prisionera del patriarca

que otras mujeres solo obedecían

embotadas en tortas caseras/ vidrios impecables/bailes con la escoba

en las monótonas tareas de la casa

mutilaban  el enjambre de pájaros

que rondaban tu aliento

rememoro las mañanas de invierno

encendías la estufa de kerosén

para que me levantara

y empezaba el ritual del chocolate

los lápices de punta aguda guardados en una caja azul

de su olor a madera desplumada se desprendía el mundo del futuro

pero no lo sabíamos ni vos ni yo

mi pequeño cuerpo extraña tu pelo ensortijado

el hermetismo de tus ojos claros

y repele la ingratitud y la desesperanza

de los que te amputaron las rimas y el unicornio de la literatura

© Beatriz Puertas