Texto de Lorena Brito

  

Soledad

No es el silencio, es el frío.

Ese frío que escarcha cada fibra del cuerpo y torna de gélido celeste el alma.

No es el ímpetu, es la inmensidad.

Desvalida criatura que no alcanza los brazos de la ternura, tan lejanos y añorados.

No es el sitio, es el tiempo.

Inacabables tormentas lanzan los proyectiles al escudo ya resquebrajado.

Y no hay grito que lo apure ni suspiro que lo apiade.

No es la apatía, es el desamparo.

Porque se escuchan sueltas las risas cínicas y las frases condescendientes.

Es ponto y su ingenio, savia y oscilación.

Y la rebelión furiosa del latido que sólo ruega refugio y hogar.

                                                 (en tu seno)

© Lorena Brito