Poema de Elisabet Cincotta

  

soñaba con la perfección

exigencia inútil

mamá luchaba con el moño de mi guardapolvo

tan durito

tan almidonado

tan planchado

el lazo debía estar equilibrado

las tablas sin ninguna línea demás

tanta perfección

demasiada

que no sirvió de nada

o sí

comprendí que el mundo no es perfecto

que si así lo fuese sería aburrido

que de las diferencias nace la alegría

que vos y yo no nos parecemos

que vos y yo podemos abrazarnos

aunque a veces no coincidamos

© Elisabet Cincotta