Poema de Marta Zabaleta

LAURA BONAPARTE

Viajaba la Madre con la vida a cuestas.

Las dejé atrás

en un tren que iba vacío

hablando solas.

Imágenes sobrevivientes

que poblaban la ventana

trozos de un rostro fracturado

que viajaba furtivo

para dar anticipo de su vida

más allá de la muerte.

¿Pensaría tal vez la Madre

en cómo hacer para darle

a su hijo sobreviviente

desde tan lejos

el privilegio

de asistirla en su muerte?

De repente se oyó un grito

 y cayeron desde el cielo

unos pañuelos blancos.

En sus manos vacías

crecían tulipanes rojos

negros y blancos

cuando su tren partía...

© Marta Zabaleta