Poema de Silvia Long-Ohni

ELEGÍA 

Era verano entonces 

y en piadoso ademán 

acaso florecía el agapanto, 

pero tus ojos, madre, 

yacentes en un pozo de penuria, 

eran sólo un rumor, 

un río seco, 

cuencos de oscuridad y de agonía 

en los lerdos instantes con que el tiempo 

iba cargando muerte sobre muerte. 

Tiritaba tu sangre deseosa de la vida 

y había que partir porque era invierno 

en tu antigua mirada, en tu clepsidra 

aunque el sol arreciara sobre los verdes brotes 

tan bien amanecidos, tan eternos 

como el viento, la lluvia y las arenas. 

No querías partir, 

y no mientras la vida temblorosa 

levantara frutales con voluntad de acero, 

cargara sus ramajes de sagrados verdores 

y aun cuando el otoño prometiera 

el limo amarillento y la hojarasca.

No querías partir 

pero la vida, madre, es forastera 

cuando se lleva a cuestas 

la frágil osamenta de lo humano. 

No querías partir. 

Yo he surcado contigo las aguas de la Estigia 

y aunque enero amanece con su cauce de soles 

y vuelven a ver la luz los agapantos 

así de indiferentes 

será tan sólo un eco de cosas que han ardido.

© Silvia Long-Ohni

Foto Gustavo Tisocco