Poema de Inés Legarreta

Con mi hermana regalamos la ropa de mamá/

en orden decreciente   de 

tamaño/ talle/ temporada/

Un poco grande y embolsada donde no ajusta / un poco fuera de moda/   demasiado transparente/  a pesar del estampado búlgaro/

sin ninguna alianza con el pantalón y las zapatillas de gimnasia/

la blusa de mamá en Imelda/

esta mañana.

Imelda llega/  temprano (a mamá le gustaba madrugar).

Antes  se detiene en la vereda y habla

con la señora de al lado (mamá algunas veces/ pocas) 

que es viuda y está triste.

“Fueron muchos años/  casi cincuenta/  juntos”  -  repite Imelda-

con la blusa de mamá/ ( una vida con tu padre)

¿qué es lo que

irradia?

(la veo en otro tiempo/   a la tardecita/  leía el diario/

o un libro)

Pero el viento fresco de la mañana    una bendición para tanta ausencia/  entonces comentan  el tiempo/   la caída de las hojas/

mientras pasa

el proveedor del kiosco/   de enfrente.

Fuera de las palabras  

Imelda entra en la cocina/   y de allí/

a barrer el patio/  a planchar/  a los dormitorios/

al baño principal

entoncescuando vuelve

creo entender

el recorrido  de discreto   esplendor /

y extranjería/

la extraña vivacidad/

de destino 

que tienen las cosas.

No hay que escribir la Odisea sino por el gusto de escribir.

Los caminos son de ida y vuelta.

© Inés Legarreta