Poema de Clelia Bercovich

EN EL MERCADO

                   A Cristina Zurutuza 

Santiago de Chile. 1986 

Pensando siempre en el poema, 

 se me ocurrió que  los esquimales 

tienen cuarenta palabras 

 para nombrar los  estados de la nieve. 

Las inventaron  en la molicie blanca. En el blanco puro. 

Hablaban  de  color , de   brillo,  en un estricto silencio.  

Aunque te llames poeta, el poema,si no es,  no te mirará  a los ojos. 

No lo hará,   ni aún hayas ingresado a una zona tabú en la que se revelan 

todos los secretos. 

De nada sirve si no te alcanza el misterio 

Si no te derriba algún dolor. Ni aún con eso. 

Son inútiles las lágrimas’ on the rocks’ 

Lágrimas  sobre  el hombro de los impávídos, 

 los extranjeros del amor. 

Ellos, ellos son los verdaderos 

muertos. Los impávidos. 

 Huye  ya. 

Ellos  muerden toda la  fruta sabrosa del sur, mientras sacuden  de su saco 

el agua caliente de tus ojos. 

 Lirio del campo, girasol que muta, violeta escondida. 

Sólo aprendiste a resistir,  con  extraña paciencia. 

El  miedo de caer  de algún andamio 

 ( como un joven obrero que ese dia 

empezaba a trabajar.) 

 O de  alguna higuera 

( que eso te va más) 

‘’ Santo Padre,´llévatelo’’. 

Yo no sé de Papas. 

Eso  decía el muro el muro aquella mañana,  con  letras enormes. 

 El muro que rodeaba  al cerro   en Santiago de Chile 

. Él lo escaló. 

 En el Mercado,elegíamos un   ‘’loco zapato’’ 

Qué  umbrío el bosque con el rumor del río 

Vino blanco seco 

Y un fragante  té de cedrón.

© Clelia Bercovich