Poema de Paulina Vinderman

Esta es la ciudad de los amantes, María.

Diminuta, perdida en el corazón de un país

extranjero para los dos.

Un muelle adecuado al crimen.

A la voluptuosidad de perder lo que aún

no terminamos de vivir.

No lo terminaremos, ésa es su pasiva perfección,

el horror y maravilla de lo indefinido.

Deliberadamente no nos decimos demasiado.

Viajamos a los bordes para disimular nuestra íntima

miseria, aquí, en la dignidad y sordidez

de una pobreza inmune a nuestro sol.

No hay ciruelos en Ciruelo.

Tampoco la calle de un conquistador.

Nadie sabe con exactitud la historia de su nombre.

Cada cual inventa su leyenda, igual que nosotros,

detenidos en un empedrado aceitoso donde aparece

un arco iris después de la lluvia, como la cola de

un prodigio. 

© Paulina Vinderman