Poema de Anna Pinotti

para qué insistir sobre el clavo

que no

intenta sostener ideales ni sospechosos argumentos

bajo la manga mugrienta,

si la misma precariedad se asume antes de masticar

lo guardado por años entre las muelas

ocultando

esa piel que sobra, y sin embargo

el conteo en la práctica llega a concentrar

en el golpe de aire contra la pared

algunas gotas, que no son de agua

confirmé luego

el sabor,

una muestra entre el resto

disimulando en la repetición el sinsentido

la conmoción

y los huesos blanquísimos

al tacto,

¿sonará algún ritmo particular

novedoso

cuando la cabeza ruede

boca abajo?

o el simulador comprende más

de supervivencia

en el tamizador

al final,

alguien siempre termina perdido,

y quién sigue

el rastro

en la superficie, ese hedor

que no rota

ni posterga el andamiaje que hará de paragolpes

de primera mano, 

una prótesis

otra

más

y se confunde

el paisaje con la luz de fondo

de frente

y por adentro,

a escala

si bien todo es impreciso desde arriba

una cortina de humo

enmascara las manchas en el suelo

© Anna Pinotti