Poema de Clelia Bercovich

MILITANTES

Tu abuelo era portuario. Anarquista. 

 El  mío herrero,   en un pueblo de campo. 

Todos vinieron en los barcos. 

Tu padre, murió joven . Fumaba mucho. 

Era  locutor de radio. 

Tu madre tan bella. Le gustaba  el tango. 

Ella vio todo. 

Trabajaba en Hacienda, en Plaza de Mayo. 

Los aviones contra la gente. 

Había niños frente a la Rosada. 

Contra el pueblo fueron. 

Contra el pueblo las bombas. 

Las balas. 

Contra el pueblo. 

Cuando te conocí  eras periodista.  

 y decías  que yo   :  ''de la Facu''. 

Caminábamos Corrientes hacia el Bajo. 

En toda mi vida me  reí tanto. 

Leías  a Celine 

y  me regalaste  'Morir en Madrid'. Hablabas de Argelia. 

Ser patria o colonia. 

Elegir era posible. 

Pero  hoy un ministro,   dijo  que nosotros 

somos '' pura grasa militante''.

© Clelia Bercovich