Poema de Andrés Lazcano García

Para el cuchillo de la noche

la nostalgia es como un buey alado,

y còmo no parir la imparcialidad del amor,

y còmo no decir

lo que el aire fluctùa

con el pulso del sueño,

a veces hay que temblar con el olvido,

escribir el silencio,

el movimiento de la luz

es el ejercicio del alma que se abisma,

en la oscuridad nos vaciamos,

cuando escribimos,

morimos.

© Andrés Lazcano García