Poema de Beatriz Puertas

Todos los días muere un carpintero

los deudos

guardan durante algunos años

la gubia y el formón

la escuadra y el serrucho

el encastre y la lima

después el tiempo pasa

y arrincona las herramientas

contra la húmeda

presencia del olvido

porque no hay espacio

no se puede guardar

objetos que recuerden

a la muerte

del que apenas se acuerdan

porque la vida sigue

y llegan otras vidas.

Todos los días muere un campesino

sus hijos o sus nietos

guardan en un galpón

el viejo arado

Las botas altas de recorrer

Los surcos

El rastrillo

La segadora

que se oxida desafiando el techo.

seguramente

en cada profesión y en cada oficio

muere alguien cada día.

Yo me pregunto

¿Qué se puede guardar cuando un poeta

se va y los creyentes sienten que emprendió algún vuelo?

¿Qué dejarán intacto los agnósticos?

¿Habrá que encerrar en algún mueble

Las palabras que usó?

¿Será importante ordenar las palabras

en su mismo orden?

¿Tiene garantizada la inmortalidad?

O el espejismo de la trascendencia

Nos impide saber

Que el final es final

Y en el costado frágil

Solo nos pesa la supervivencia.

© Beatriz Puertas