Poema de Alicia Corrado Mélin

Esquinas esquivas

Agua de sueño vapor

la plaza

Arrojado

el único trébol de cuatro hojas

en la ciudad hundida

y todo el calor de enero condesado allí

hirviendo

               hojas

                      hamacas

                                 charcos

durante suertes y confines

que el hombre de la esquina quiere imaginar.

Es humo traspasando siestas

y el trébol de cuatro hojas

se contrae

hasta la sed

del hombre de la esquina

que tampoco quiere extinguirse

desde humedades verdes

tan verdes las supersticiones

esperanza/ fe /amor /suerte

cuatro enigmas desheredados

también sus estaciones

su calle

mirando pasar a todos

que lo miran

solitario

de cuarta hoja

rareza

que los que pasan

uno de cada diez mil

se sobreviven. 

¿Dónde está el gen recesivo

en los hombres de las esquinas?

Si la ciudad ya no huele

¿Cómo mutarán los días?

Se sabe que las vainas han dejado

                                              agridulce

sobre los zapatos embarrados.

Entonces

habrá que no dormirse

durante las noches aterciopeladas

de padre, madre y crío

no sea cosa que venga el viento otra vez

a terminar de modorrar la ciudad

y saquee

los ápices

de la plaza

de la esquina

de las panzas

y se lleve

la célula

de la memoria.

No darle de comer

al viento

antes de que  vuelen                         

       tréboles

       veredas

       los hilos de las costuras malhechas

       las sobras de los platos  

       los dientes de leche

       las almohadas desplumadas

       los con dueños

       los sin remedio

                                      

tan antes

perpetuamente

antes

habrá  que acaramelar

los limbos

de las esquinas olvidadas

y a los hombres

que la habitan.                                                                                                                               

                                                                                                                             

 © Aly Corrado Mélin