Poema de Mariano Parente

Manteles de papel

Le robo a los poetas la luna,

sus lapiceras,

el rumbo que siguen,

el que atenta contra los horóscopos,

las mañanas,

los servicios meteorológicos,

no sé bien que de todo les robo,

pero ahí va esa felicidad inconclusa,

escrita en el blanco de las escarapelas,

en las servilletas de los bares,

en el borde de los boletos de colectivos

y en los manteles de papel.

© Mariano Parente