Poema de María Ángeles Pérez López

La destrucción, el óxido, la herrumbre,

la exacta dimensión de la derrota

y su extenso respiro aniquilado,

las largas chimeneas de las fábricas

habitando en su misma desazón

o el peso vertical con que las piedras

caen a la tierra madre que las vio desprenderse

para iniciar su viaje solitario,

a su modo nos traen el cuerpo de la herida,

esa forma imposible de no desmoronarse,

de caer contra el suelo abiertas en canal,

de pronto desmigadas,

no nutricias.

Porque sé que la vida es tan hermosa

con su luz de septiembre contra el aire

y el amor infinito por los pájaros,

pero a pesar de todo yo no puedo

atender sino al resto de materia

que se ha vuelto una forma de reproche,

hollín, grasa o rebaba de cemento,

el verdín de las cúpulas de Viena

y ese oscuro quejido que trae el deterioro

si de verdad me importa en las personas,

si las cosas son solo una metáfora

imperfecta y estúpida al hablar

del arañazo rojo de la carne

que fue feliz en tiempos más sencillos

y ahora es espina, aguja o alfiler

con que dejar el corazón atravesado.

© María Ángeles Pérez López